terra de ninguém

Não consigo decidir-me sobre o que me desagrada mais, se a direita católica ou se a esquerda indignada. O certo é que não sou de esquerda nem de direita. Também não sou do Benfica, nem do Porto, ou do Sporting, tão pouco do Boavista ou do Vítória, sequer do Tirsense. Não sou do intelecto racionalizado, nem mais, nem menos, do que da emoção exacerbada. Não sou rica nem pobre. Nem beta, alternativa ou hipster, e também não sou pós-punk ou pós-grunge. Nem guna (felizmente). O modo como me visto não é clássico e elegante, nem moderno e desafiante. Visto-me muitas vezes de preto, mas também gosto de cor. Agrada-me tanto uma bifana da Conga como um jantar num restaurante com estrela Michelin. Falo muito, mas posso passar dias seguidos em silêncio, sem comunicar com ninguém. Não sou do físico, mais do que do espírito. Não sou generosa, nem egoísta. Não tenho religião. Vogo em terra de nenhures. Nos meus tempos livres, não pertenço a nada, nem a ninguém...

Será isto a liberdade?

a realidade é inexorável, tem o peso daquilo que é

Estás sentado à minha frente, tão perto que quase posso acompanhar a tua respiração. Se esticasse o braço poderia afagar-te os caracóis do cabelo e se me inclinasse um pouco poderia murmurar-te ao ouvido como estou feliz por ver-te aqui, depois de tanto tempo. Em vez disso, amarro o meu braço com firmeza na cadeira: tenho medo que possa ganhar vida própria e escapar ao meu controlo. Respiro fundo, fecho os olhos e aperto com força a mão no braço de madeira. Os nós dos dedos tornam-se brancos e salientes. Aperto um pouco mais e ainda mais até sentir dor, uma dor física que me mantenha presa ao lugar e que amorteça a mágoa que não sei onde guardar. Sinto o peso de tudo o que não existe entre o meu braço e o teu cabelo, a minha boca e o teu ouvido. Não és meu e nunca serás.