Aos Sábados

Porto, 2006

Gosto dos Sábados. De sair sem pressa. Procurar um canto especial num sítio novo (serve um qualquer, desde que lhe possa chamar novidade). Ou a mesa do costume no local de sempre, ao abrigo do vento. Um olhar furioso (também de sempre) para aqueles que “não têm mais nada o que fazer e vieram ocupar a minha mesa do café”. Folhear as revistas; saltar as páginas do jornal até ao que me interessa (o resto, o importante - a política do país e do mundo - fica para logo); emocionar-me com os livros e surpreender-me sempre com a intimidade de quem descreve em palavras perfeitas aquilo que eu sinto e aquilo que me identifica: “mas estes tipos também jantam «Nestum» e querem passear em autocarros turísticos a céu aberto?”.
Aos Sábados, sinto-me sempre mais próxima daquilo que sou. Sempre levemente perturbada, sempre um bocadinho fantasista e sempre, sempre afectuosa.
Outro dia, disseram-me para não estar assim triste. Espantei-me: “nota-se assim tanto?”, mas claro repliquei: “não estou triste, só cansada”. O que é que ia dizer? Sou mesmo assim, sempre um bocadinho triste. Principalmente aos Sábados, quando me sinto mais próxima daquilo que sou. Este sentimento de tristeza é meu, faz-me sentir especial. Como alguns se sentem ufanos ao reclamar “o meu marido”, “os meus filhos”, eu sinto-me orgulhosa do meu sentimento – “sur ce sentiment d’ennui, dont j’hésite a appoder le nom, le beau nom grave de tristesse” – que não sei explicar, não posso explicar. Não tenho fotografias dele “na praia” ou “há dois anos no Natal”. Invariavelmente, haviam de me responder: “precisa de arranjar um namorado”. E aí? Aí já não sobraria nada para me fazer entender senão cantarolar baixinho em língua inglesa: “Excuse me if I get bored easily... Excuse me if I don’t have a boyfriend, if I don’t want a boyfriend”. Não quero caras metades, não quero cedências e discussões e não, não me faz falta o ressonar vindo do lado demasiado ocupado da cama e muito menos a incerteza da ausência do lado vazio.
Aos Sábados percorro a cidade à procura. Não sei do quê. A certa altura sinto-me feliz. Sorrio a todos os que se cruzam comigo. E depois? Depois, volto para casa.

Uma falha súbita na lógica.

"Dizes que queres experimentar, experimentar muitos dias, talvez.
Talvez muitas semanas.
Talvez mesmo durante toda a tua vida.
Ela pergunta: Experimentar o quê?
Tu dizes: Amar.
[...]
Perguntas como pode surgir o sentimento de amar. Ela responde-te: Talvez de uma falha súbita na lógica do universo. Diz: Por exemplo de um erro. Diz: Nunca de um querer."

(Marguerite Duras, Textos Secretos)

E se Deus fosse mesmo um de nós...

A educação num colégio de freiras e a imposição, materna e semanal, de assistir à Eucaristia do Domingo teve o efeito inverso do desejado e acabou por me alijar definitivamente dos ritos católicos. Agradeço-lhes a lição humanista de base e o mistério em torno do «segredo de Fátima» e perdoo-lhes o acentuar de um complexo de culpa atávico. A honra, a bondade e a caridade são mais enervantes do que a sua total ausência. Não há identidade possível com um cortejo de figuras tão desumanamente virtuosas, complacentes e sacrificadas. Aqui ganham os hindus com o seu acervo de deuses raivosos, vingativos e acentuadamente erotizados. Sem que isto signifique, porém, um particular fascínio pela apregoada espiritualidade do Oriente: tantos sadhus (homens santos) de mão estendida a protestar zangados pela esmola recebida ou pela falta dela; um Ganges que me faz primeiro pensar em doenças de pele de nomes difíceis e só depois em misticismo; o espanto (não desprovido de uma ponta de desprezo) por tantos ocidentais fascinados não sei com que revelação (o sentimento oceânico, desconfio, chega-lhes mais daquilo que inalam do que daquilo que apreendem). A espiritualidade, a magia, de um país descubro-a sempre nos seus habitantes: de sorriso aberto ou de cenho franzido; atentos ou indiferentes; dispostos à partilha ou ansiosos por me verem pelas costas. A espiritualidade da vida, é talvez (com certeza) um lugar-comum, descubro-a no outro e em toda a sua densidade.
Se acredito em Deus? Não sei, não me preocupo muito com isso.

"Os Purificados"

(esta fotografia não é minha)

E foi então que alguém disse: Fuck you for rejecting me, by the mere fact of not being there...

Eu levantei-me e aplaudi de pé...

a musa e o inferno

(há algum tempo atrás, este poema foi-me enviado; por algum motivo que desconheço, terá sido associado à minha pessoa)

A Musa

Quando tarde na noite te esperei,

Com toda a vida presa por um fio.
Oferecendo a minha juventude, liberdade, glória,

À minha convidada de flauta na mão.

Então chegas.

Pousas o casaco,

E olhas para mim com firmeza.

Perguntei-te: "Ditaste a Dante As páginas do Inferno?"

Respondes: "Sim, fui eu. "

(Anna Akhmatova)

a cólera

Ainda houve alguém que alertou: olho por olho e acabamos todos cegos...

Mas ninguém lhe deu ouvidos.

o hedonismo

"The road to excess leads to the palace of wisdom... For we never know what is enough until we know what is more than enough." (William Blake)

We never say never. We make mistakes. We are "testing our boundaries".

No regrets, no guilt, no shame...

You may now kiss life,

Let´s get naked!

(in A Hedonist´s guide to life)