Aos Sábados

Porto, 2006

Gosto dos Sábados. De sair sem pressa. Procurar um canto especial num sítio novo (serve um qualquer, desde que lhe possa chamar novidade). Ou a mesa do costume no local de sempre, ao abrigo do vento. Um olhar furioso (também de sempre) para aqueles que “não têm mais nada o que fazer e vieram ocupar a minha mesa do café”. Folhear as revistas; saltar as páginas do jornal até ao que me interessa (o resto, o importante - a política do país e do mundo - fica para logo); emocionar-me com os livros e surpreender-me sempre com a intimidade de quem descreve em palavras perfeitas aquilo que eu sinto e aquilo que me identifica: “mas estes tipos também jantam «Nestum» e querem passear em autocarros turísticos a céu aberto?”.
Aos Sábados, sinto-me sempre mais próxima daquilo que sou. Sempre levemente perturbada, sempre um bocadinho fantasista e sempre, sempre afectuosa.
Outro dia, disseram-me para não estar assim triste. Espantei-me: “nota-se assim tanto?”, mas claro repliquei: “não estou triste, só cansada”. O que é que ia dizer? Sou mesmo assim, sempre um bocadinho triste. Principalmente aos Sábados, quando me sinto mais próxima daquilo que sou. Este sentimento de tristeza é meu, faz-me sentir especial. Como alguns se sentem ufanos ao reclamar “o meu marido”, “os meus filhos”, eu sinto-me orgulhosa do meu sentimento – “sur ce sentiment d’ennui, dont j’hésite a appoder le nom, le beau nom grave de tristesse” – que não sei explicar, não posso explicar. Não tenho fotografias dele “na praia” ou “há dois anos no Natal”. Invariavelmente, haviam de me responder: “precisa de arranjar um namorado”. E aí? Aí já não sobraria nada para me fazer entender senão cantarolar baixinho em língua inglesa: “Excuse me if I get bored easily... Excuse me if I don’t have a boyfriend, if I don’t want a boyfriend”. Não quero caras metades, não quero cedências e discussões e não, não me faz falta o ressonar vindo do lado demasiado ocupado da cama e muito menos a incerteza da ausência do lado vazio.
Aos Sábados percorro a cidade à procura. Não sei do quê. A certa altura sinto-me feliz. Sorrio a todos os que se cruzam comigo. E depois? Depois, volto para casa.