desabafo #2

..."and it´s looking like you better do what they say
those monkeys uptown
[...] everybody owes something to everybody else"...


(Sam Bean para Iron & Wine, "Monkeys Uptown")

Preciso de beijar-te! (agradeço o envio de instruções sobre como resolver este problema)

Há um beijo nosso em cada rua desta cidade. Há um beijo tímido no bar onde te levei a primeira vez (e que é o meu preferido por filtrar a quantidade perfeita de luz através dos quadrados das janelas). Há vários beijos cá fora, no despudor desatado pelo álcool e pelo desejo. Há beijos pornográficos no vão das escadas do parque subterrâneo. Há beijos sentidos nas esperas dos semáforos. Há beijos apressados nas corridas para o teatro. Há beijos melancólicos nas varandas do fim da tarde. Há beijos frios nas despedidas amuadas. Há um beijo terno no banco de madeira no meio da praça, a imitar os que lá se sentam, à espera que a vida volte ou acabe de uma vez. Há beijos que sabem à cerveja e aos amendoins da esplanada junto ao mar e ao sal das lágrimas que chegam sempre, demasiado breve. Há um beijo nosso dentro dos lençóis, na água do banho, no quiosque dos jornais, na mesa do café, no mercado do peixe. Há o sabor da tua boca em cada caminho da cidade que desfaço.
Bem sei que o amor está saturado que falem sobre ele ou que o usem como justificação para o inexplicável. O amor é um cliché. Está retalhado, desgastado, esventrado por tanta definição, mais ou menos tola, excêntrica ou literária que criaram para ele. Já foi dito que é uma “coisa parva”, uma “perdição”, uma droga, “um lugar estranho”, que é terrível, “um orgulho a mais, outra vaidade”, que não dura para sempre, mas apenas três anos. Já se cantou como seria se fosse um vestido vermelho. Já se imortalizou que é fogo (que, quando arde, não pode deixar de se ver), que é ferida e dor (que dói e que se sente). Já foi inventado em “quarto de hotel com carácter de urgência”. Já se escreveu que é de pé que se ama, “nas ruas, entre o povo”. E também que “o amor não cabe num poema”, porque “é maior do que as palavras”. Já se contaram histórias sobre um clandestino alguém, que morreu de tanto amar.

Mas o amor podia muito bem ser apenas isto: a noite inteira e as ruas de uma cidade qualquer.

"a música do nosso tempo"

Confesso que me sinto bastante frustrada quando ouço os meus amigos animarem-se eufóricos como por nada mais à volta de um bar “fantástico que passa só as músicas do nosso tempo”. Como se nos fosse dado apenas viver verdadeiramente num período delimitado de tempo: aquele entre os últimos anos de faculdade e os primeiros anos de trabalho em que os pais já não mandam em nós (apesar de a maioria continuar a depender deles para tudo) e o mundo está apenas à espera de nos sentir chegar porque pessoas assim inteligentes e especiais, como todos acreditávamos ser, merecem com certeza um lugar de destaque, acima da multidão de insectos indiferenciados.
Às vezes, cometo a imprudência de ir atrás do bar fantáaastico e das músicas do nOSSo tempo, e aí, à frustração acresce uma agonia irritada perante tantos que continuam a pensar que vestir bem é continuar a usar o mesmo estilo de camisas fora dos jeans, pois claro, daquelas marcas em forma de animais (nem sei o que detesto mais se o cavalinho nervoso se aquele estúpido crocodilo sorridente) e tantas que se divertiram imeeeenso só porque beberam um copo e meio e dançaram o tempo todo com as mãozitas acima da cabeça. Antecipo angustiada que a qualquer momento juntem todos os casacos e carteiras num círculo bem protegido e desatem a dançar à volta dele...
Talvez a falha seja minha: não me lembro de ter sentido esse auge de felicidade adolescente ou de jovem adulto descomprometido (fui sempre ansiosa e preocupada). Ou talvez a vida tenha continuado a oferecer-me momentos de felicidade adolescente. Ou, simplesmente, eu não seja saudosista. Ou ainda tenha uma apetência superior à média por novidade. Seja como for, gosto sobretudo de ir a bares que passam as músicas de hoje, o meu tempo. E é um prazer sempre renovado o de descobrir uma sonoridade nova e perguntar a um DJ, nem sempre solícito: “quem são estes”, “nunca tinha ouvido isto antes” para depois correr ao youtube ou à fnac para ouvir melhor e descobrir mais.
O nosso tempo não passou; está aí, à espera de ser agarrado. Por isso, vamos lá: apaixonar-nos outra vez como se fôssemos adolescentes, sem pensar se vai ou não valer a pena; usar t-shirts roxas ou cor de laranjas, sem vergonha; comprar ipods e substituir nos ouvidos james e inxs por the national e arcade fire ou Interpol; mudar de emprego se “não se vive satisfeito”; esquecer aquelas histórias tãao divertidas do passado e construir novas que nos dêem vontade de sair em grupo outra vez; ignorar quem estende aquele dedo que classifica e reduz: “tu antes não eras assim, mudaste muito”. Pois mudar muda-se sempre, para melhor, e “eu prefiro ser essa metamorfose ambulante do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo”.
Coloquemos pois os “fabulosos anos oitenta” na prateleira a que pertencem: a das coisas passadas. Nos anos oitenta, a união de facto não estava legalizada; não existiam “low costs”, nem telemóveis; não podíamos comprar moda a preço de saldo na H&M e usávamos uns chumaços horríveis, regra geral emparelhados com um calçado de péssimo gosto. Sentemo-nos depois a ouvir o mar desvendar as promessas que traz guardadas para nós. E brindemos ao som de MGMT e Zola Jesus. O Prince há-de perdoar-nos: a chuva púrpura já só molha-tolos.

Quem tem medo do escuro?

- Apaga as luzes! Apaga as luzes, por favor! Não ouves? Que diabo, porque nunca fazes aquilo que te peço? É pela inércia ou é porque sou eu quem o pede? Vá lá, apaga as luzes…
Não entendes? Às escuras, não há sombras nem reflexos; nada te persegue e aquele triste amedrontado com quem te cruzas todos os dias com ar de espanto não te responde “tu és eu”. Às escuras não há corpo, só desejo. Às escuras, o que não soujáfuinãovou ser… não está lá. Às escuras não te perco e o medo que sinto não o vejo. Às escuras, o tempo não existe e tudo é ainda possível…
Apaga as luzes! Apaga as luzes, por favor!
...Desculpa, esqueci-me que já não vives aqui.

"nous nous aimions le temps d'une chanson"

Ao filme que relembra o ícone, ao charme da decadência, às últimas consequências, ao beber a vida até ao fim da garrafa, à imortalidade da ruína, à preversão, ao destruir o corpo para imortalizar a vida... ao tempo de uma canção...

Ele, as coisas dele e um bocadinho dela

Ele gostava de objectos, gostava de os coleccionar e gostava de os exibir (o seu carro; os seus óculos de sol; os seus quadros; as suas músicas; a sua colecção de relógios), cioso do impacto que exerciam sobre os outros. Ela gostava sobretudo de palavras, gostava de as ler, de as escrever, de as ver representadas ou até apenas expostas em prateleiras à espera de serem lidas.
Ele, quando falava, era porque considerava útil ou importante dizer alguma coisa. Ela, quando falava, era porque as palavras lhe ocupavam demasiado espaço dentro do peito e precisava de as fazer sair pela boca. Mas ambos gostavam de estar em silêncio e percebiam a desnecessidade de encher o espaço de palavras escusadas. Bastava a cidade, intensa, vibrante, viciosa, e quase sempre em proscénio.
Ele gostava de velocidade. Ela não. Ele confiava na sua própria atenção e vigilância, mas sentia-se perdido no caminho novo que ousava agora experimentar. Ela tinha medo de tudo e duvidava continuamente de si própria, mas percorria consciente e confiante o caminho que tinha escolhido.
Ele era um homem e ela era uma mulher. E isto, só por si, fixa fronteiras. É um princípio e é um fim.
Entre os dois, um desejo forte, quase palpável, a preencher o ar e a iludir fronteiras...

porque teimas em correr?